Buona Festa dell'Immacolata

Nonostante il tempo gelido,

auguro a tutti voi,

amici lettori e commentatori

Buona Festa dell'Immacolata.

Che possa regalare 

amore, gioia e serenità.

Far brillare tutte le stelle

delle nostre speranze

non solo nel cielo

ma anche nelle nostre mani.

Quella mattina di Novembre

C'era il sole,

quella mattina di Novembre...

Ma la notte

non aveva detto niente...

Quella notte

di vento e di pioggia

non aveva detto

niente...

I pini, gli ulivi,

le colline, le coste...

ridevano tutti

al cielo azzurro,

al canto degli uccelli,

all'eco, lontano, del mare.

Ma quella notte

di vento e di pioggia

non aveva detto 

niente...

Non aveva detto 

niente...

... o forse...

neanche immaginato.

Il giardino della memoria (2 novembre)

Si schiudono i cancelli...

Agli alti cipressi,

alle strade 

silenziose e composte,

alle pietre mormoranti

e mai fredde,

ai fiori 

profumati e colorati...

A un giardino,

dove il tempo sembra fermarsi ,

e le foto non sbiadirsi mai

e la memoria riprendere il volo...

Tra bianche farfalle,

gabbiani roteanti in volo

e colombe 

nascoste nell'ombra...

E suoni di campane...

sparsi sul sagrato di una chiesa

e nell'aria,

per raccogliere

lacrime, speranze

e ritorni...

Bozze d'acqua

Disegno identità

sulle rive trascoloranti d'autunno,

tra i merletti spumosi del mare,

sugli orizzonti dipinti dal vento

e dal sale...

Sui profili confusi dei palazzi,

sugli ombrelli inclinati e 

bagnati di pioggia,

sulle strade fangose e frettolose...

Disegno identità

tra i capelli intrisi di gocce,

tra le linee intime del mio viso,

sulle mie mani, sulla mie pelle...

Come fossero bozze d'acqua.

Fluide.

Come fossero bozze d'acqua.

Gli amici...

Gli amici

sono bagliori di luce

nella notte bruna.

Sono venti e maree

che bucano il silenzio e

la solitudine.

Sono tesori nascosti

di terre sommerse.

A volte, 

però,

sono come caffé amari...

come lame taglienti

che attraversano l'anima

e il corpo...

vestito di rugiada...

E di speranza.

Settembre

Chiusi riposano

gli ombrelloni

su giacigli di sabbia e spuma,

vicino a piegate sedie a sdraio,

gelose dell'odore

che ancora intride 

il loro tessuto...

Così maliziosamente

respirato 

da cabine in riga.

Nessun numero,

nessuna distanza

più 

divide  

un lido da un altro...

Ma tutto si perde

nello sciabordio del mare...

naufrago 

su ali di gabbiano.

Painting...

Essenze di donna

Arabeschi di pensieri fluttuanti

Il volo della fantasia